Greg Palast
Quando o Jornalismo Não Funcionar, Tente a Poesia e a Ficção
Minha arma de repórter parece pouco eficiente e minha mira não tão boa. Por isso, apaguei meu rascunho de coluna para hoje, que continha aquela lista habitual das transgressões de nossos líderes políticos. Devido aos limites do jornalismo, talvez...
O Drone Ranger: As Guerras Sujas de Obama
Greg Palast diz que toda terça-feira o presidente Obama verifica pessoalmente os nomes das pessoas que ele quer mortas
China e Estados Unidos em Guerra Nuclear no Afeganistão
A China adquiriu, lentamente, mais de 90% da capacidade de produção da Terra em minerais raros, o que faz o Pentágono se borrar nas calças, pois o exército norte-americano sabe que a China não vai emprestar nem uma xícara de neodímio para que os aviões...
Sangue Por Urânio É o Novo Sangue Por Petróleo
Greg Palast fala sobre a próxima grande sede do mundo: urânio.
Chateei o Ministro Grego que Chamo de Gordo Canalha
Pangalos é mais conhecido por culpar os trabalhadores da Grécia pelo horror e a fome que pairam sobre os escombros do que um dia foi a economia grega.
Uma Ideia Inovadora: Perguntar aos Afegãos Sobre o Futuro do Afeganistão
Greg Palast conta que o ministro Yahya Maroofi deixou bem claro que os afegãos não querem de jeito nenhum lutar contra o Talibã.
Boston, Bombas e Borat: Do Cazaquistão de Verdade
Os novos governantes do Cazaquistão ouviram dos velhos governantes da mídia: medo vende mais que sexo e iPhone 5 juntos.
O Verdadeiro Motivo Por Trás da Guerra do Iraque
Como a maioria dos jornalistas de esquerda, eu achava que George Bush e Tony Blair tinham invadido o Iraque para comprar barato seus campos de petróleo sob a mira das armas. Mas a verdade era pior, muito pior.
Nicolás Maduro Não Adulterou as Eleições Venezuelanas
Esta semana, o Departamento de Estado norte-americano está se recusando a aceitar o resultado da eleição, sugerindo que Maduro adulterou a contagem de votos. Mas foi isso mesmo que aconteceu?
Como Bukowski Me Ensinou a Não Me Masturbar com o Meu Próprio Umbigo
Bukowski era um poeta raivoso — raivoso quando mijei no seu canteiro de flores porque não conseguia mais segurar. Quando digo poeta, eram só coisas que o Bukowski “publicava” por conta própria.